| 2007-04-30 SE ACABARON LAS VISTAS
Pues sí, este mes que viene nos mudamos (que ya nos está costando), dando comienzo a una nueva forma de entender la vida; en mi caso, con menos cosas y más responsabilidades. Con un poco de suerte, los técnicos me enchufarán la conexión en breve y podré continuar deleitándote con finas reflexiones sin mayor problema. Para agilizar el proceso, es cierto, debería llamar y contratar el servicio, es verdad... Pero bueno, todo se andará... Me escribe Alex echándome la bronca porque aún no ha recibido el guión, que ya terminé la semana pasada, (ha quedado curioso) y que, se supone, debería estar corrigiendo y mandando... ahora, por ejemplo. Le he contestado, como si nada, que se espere un poco y he abierto el Word para ponerme a currar en ello... Hasta que me he descubierto mascullando... porque... Porque me ha tocado un poco las pelotas... Así que, he pensado, hala, ya lo haré a lo largo de esta semana, que me jode trabajar con prisas. Hostias. Las cosas hay que hacerlas bien. Es cierto que me está costando más de lo que esperaba, que voy tarde, que él me "recomendó" para el trabajo... E imagino que no querrá quedar mal y esas cosas (a mí, la verdad, últimamente me importan todas estas chorradas más bien poco) pero, no sé, tampoco eso le convierte en mi jefe, ¿no? Vamos, que somos amigos y... si lo pienso, de momento, si alguien no ha cumplido en esta relación (la profesional) que vamos sosteniendo desde hace no sé cuánto... es él; que no sé a qué cojones viene hablarme de dineros, mecenazgos y soplapolleces... Bueno, no quiero perder los papeles, que le den por el culo a todo. Recuerdo, cuando estudiaba en Mondragón, que un día salimos de clase y vimos un cartelillo en la puerta de abajo. Los de no sé qué facultad, o lo que fuera, organizaban un concurso para diseñar la camiseta del viaje de fin de curso: tenías que currarte una mascota o algo así y te daban la camiseta y, pongamos, cinco mil pelas (unos 30 euros). Yo, por aquel entonces dedicaba algo de tiempo a darle al rotring, en clase sobre todo, y cuando vimos el cartel algunos compañeros empezaron a animarme para que hiciera algo que, seguro, me lo iba a llevar de calle. Antxoka, un porreta satánico, muy majo, al que había regalado un monigote hacía tiempo, dijo que era una puta vergüenza que me dieran mil duros por un dibujo. Jokin dijo que, total, podía presentar cualquiera de los que tenía ya hechos y Antxoka volvió a decir que era un insulto, que degradaba mi "obra". En su momento me dio qué pensar... Por supuesto, no presenté nada (vagancia, supongo), dejé de dibujar y comencé a escribir... Y pasó mucho tiempo... y esta historia, como todas, se me quedó en la zona muerta... Ay, penosa existencia. Nos quejamos porque ganamos poco; porque pagan una mierda... Y no porque el proyecto para el que vamos a dedicar tiempo* sea una basura. Somos putos mercenarios... que nos pasamos la vida hablando de Pixar, de Píldoras azules, de Buñuel o su puta madre... Y, luego, no tenemos tiempo para regalárselo a un amigo porque, hostias, tenemos que comer y pagar la hipoteca y todo eso... y no nos sale rentable, claro... Lo que nos sale rentable hacer y decir mierda. Vamos, hombre, no me jodas... Luego, eso sí, a dar lecciones... porque todos sabemos la hostia de cine, hemos leído mucho y los artistas nos dan asco porque tienen subvención. Eso hacemos. Espero que, ahora, que voy a pasar a vivir en un bajo, no pierda la perspectiva. Porque voy a estar más cerca de la gente... e igual... quién sabe. Es muy fácil pensar las cosas, pero es muy difícil serlas, escribió Nietzsche. Será eso. Hasta el mes que viene. *como dijo un profesor de Antropología Social y Cultural, cuyo nombre no recuerdo, "lo único que no podemos guardar en un banco".
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| 2007-04-25 ESTOY MUERTO Ahí van unos litrillos de anticongelante. Resident Evil:
Tengo que acordarme de llevar un cable de antena a la casa nueva y de felicitar a Ester este domingo. Gabon.
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| 2007-04-24 BACK TO ROUTINE Puta entropía. Hasta las cuatro de la mañana, más o menos, he estado revolviéndome en la cama. Y me he despertado a las siete y cuarto; echa cuentas... A media mañana, en Kareaga, me he tirado al suelo para enchufar una historia y me ha dado un siroco en la espalda que me ha dejado medio idiota... Luego, he quedado con Aitor, para comer en un restaurante de la calle Iparaguirre, creo: bastante bien, aunque un poco caro, me temo; será por la zona, no sé: Atutxa (expresidente del parlamento) y Tiko (jugador del Athletic) estaban jamando, por ahí, en el mismo comedor (por separado). Aitor, ya en el postre, ha comentado que se sentía incómodo: que notaba un rayo láser paseándose por la sala, uno de esos que ayudan a un francotirador a apuntar con exactitud, decía el tío... Tal y como está el patio, no sé a quién iría dirigido un hipotético atentado, la verdad... Y... eso, que nos hemos ido a tomar un whiskito (él un roncito, para ser exactos) al Kikara, que está cerquita. Y yo, con la espalda hecha un ocho, claro. Hemos hablado, de lo humano y lo divino. De La Crisis, por ejemplo: de cómo debería promocionarse (y, sobre todo, cómo no); de lo que viene (i-phone); de amigos, etc. Él va a ponerse las pilas con el tema de las 3D (con dos pelotas, a ver si le va bien) y quiere que le ayude a planear una estrategia (en lo que a guión se refiere) para no trabajar a lo bobo y aprovechar el tiempo, ahora que va a ponerse a estudiar a pleno rendimiento. Hemos comentado varias posibilidades, rescatando cosas que tengo por ahí... Pero ahora no viene a cuento darte la chapa con eso. Sólo decir que, fíjate, a lo largo de la conversación hemos nombrado una peli, Monster House, dirigida por un tal Gil Kenan, que se estrenó hace un par de años (¿uno?, no sé) y que está de puta madre: por fin, una puta peli de terror para niños. ¿Y quién está detrás? Pues Zemeckis, claro, Zemeckis... Y es que, el que sabe, sabe...
Pero otro día hablaremos de esto, ¿vale? Es que hoy he tenido un día de esos que tiene la gente normal y estoy agotado. Fíjate, después de salir del pub, con 32 putos grados a la sombra... él se ha vuelto a currar y yo, que le he acompañado hasta Mazarredo, me he ido dando un paseo hasta la Casa del libro (la de Gran Vía no, la otra) y he comprado un par de libros de embarazadas y la recopilación de Paracuellos, de Carlos Giménez... Luego, en lugar de largarme a echar la siesta, me he ido en metro hasta Getxo y Eguz y yo nos hemos acercado a Artea, a cambiar un jersey que venía con tara y a pasearnos por tiendas de bragas y utensilios de cocina (son tiendas distintas, sí). Después, hemos ido hasta Romo; hemos tomado medidas de paredes y demás y nos hemos despedido en la estación de Las Arenas. He vuelto a Bilbao, escuchando a Mozart, hasta Mouya; luego, he apagado el i-pod (sí, al final me compré uno); he cogido el autobús; he llegado al portal; he mirado en el buzón (propaganda, telepizza, etc.); he saludado a mis viejos; he hablado con Piko; he revisado las mierdas que me llegan por el Outlook; me he hecho una tortilla francesa; he picado un poco de queso; un poco de marmitako; más queso; he visto al alcalde en Telebilbao, en el programa del gay, hablando de drogas y comprándose camisas; he llamado a Eguz para decirle que la quiero mucho; me he sentado aquí y he escrito esto.
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| 2007-04-23 BASURA Hoy me he deshecho de casi todas las cintas VHS que tenía en casa. Sólo se han salvado un par de chorradas (una vez que Eguz salió en la tele, en el programa de Itxaso, que lo grabé) y alguna película original, con su carátula y todo: La edad de la inocencia, que me regaló una exnovia; Ser o no ser, que era (es) de Bernat; Ghost in the Shell; Los idiotas... Y Carretera perdida, que regalé a mi hermano y luego no pude comprar para mí porque la descatalogaron... Le tengo mucho aprecio a esta cinta (por eso la tengo yo, claro): siempre la solía poner cuando llegaba pedo a casa, con quien fuera, a las tantas...
Creo que Kubrick también torturaba a su cuadrilla con Eraserhead. Gran tipo. Stanley. Cuando pasó el tiempo, y me compré mi primer reproductor de DVD (un Samsung de mierda, que sólo leía discos originales de la zona 2) Uno de los nuestros cogió el relevo aunque, salvo en noches farinosas, nunca conseguía quedarme despierto hasta el final y, para cuando salían los amigos de Pittsburgh, ya estaba en la puta estratosfera. Por la mañana, mi madre me encontraba tirado en el sofá y me obligaba a meterme en mi cuarto hasta la hora de comer. Un coñazo. Hace un tiempo decidí dejar de comprar películas y dedicar tal presupuesto a comprar (si acaso) más libros o tebeos. Y mira que me gusta gastar a lo bobo... pero no. Se pasan treinta pueblos... por ejemplo, cambiando de formato (ahora blu-ray o no sé qué)... Bueno, y lo de las múltiples ediciones (director´s cut, coleccionista, definitiva, dos discos, lujo...) tiene tela; que parecen sacarlas para castigar a los compradores más fieles, a los que se lo compran (compramos... No, comprábamos) nada más salir el producto al mercado... Y la puta SGAE, qué asco, cobrándome cada vez que me compro la misma puta peli; no me jodas, hombre... ¿Cómo quieren que la gente no piratee? Vale que somos medio imbéciles, pero os estáis pasando. Así que ya os pueden ir dando mucho por el culo. Y, cuando salga La Crisis, espero que se lo monten bien; mira que he insistido en la necesidad de aplicar taxativamente los conceptos de abundancia y generosidad, para la página y para hacer una edición en DVD barata y rebosante de material (que descansa en tropecientos discos duros). Tendrían que hacer que se vendiera en kioscos, por diez euros; que lo regalasen con el pan. Si no, personalmente, cómo me va a molestar que la gente se lo baje por el emule. Qué hostias, merecido lo tendríamos, por avariciosos... Vamos, ni que fuera la puta biblia, hombre... Si sólo es una peli para ver fumao. Sólo es... eso, basura. Como Carretera Perdida... Como todo lo demás...
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Siempre digo la verdad,
Tony Montana. |
| 2007-04-22
OTRO DOMINGO Estoy agotado, hecho puré, derrotado, con agujetas y dolor lumbar. Madrugar y montar muebles... Ay, ¿dónde han metido mi vida? Se me ha pasado el fin de semana sin darme cuenta, como si estuviera ingresado en un geriátrico o algo así. Pero sin drogas. Y, encima, ahora resulta que tengo que empezar a ganar dinero en serio. Cómo se hace eso... No he hecho un currículum en mi puta vida. De hecho, cuando pillé este dominio era para eso, para mostrar al mundo mi encogida trayectoria profesional... Y, en lugar de eso, ya ves, te escribo sinsentidos como éste. Cada vez estoy más convencido de que me llega el momento de hacer algo interesante; necesito dar comienzo a algún proyecto importante. Tengo varias opciones: por un lado, está la historia de/para mi amigo Haritz. Es lo más adulto (no sé si será la mejor manera de expresarlo) que tengo entre manos y me apetece muchísimo trabajar con él. Por otro lado, llevo muchos años pensando en escribir algo sobre zombis. Sé que se ha hecho mucho y hay cosas me gustan la hostia... pero lo que tengo en mente es mejor. Combinar lo que siempre me ha atraído del cine como espectáculo, dándole el "peso" que se me ha mostrado después de tanto tiempo. Consumir. De algo ha tenido que servir tanta inversión. Volviendo al Maestro Zubillaga, lo dijo bien claro en una ocasión: "quiero hacer una película que sea al mismo tiempo Cabeza Borradora y Los Siete Samuráis"... ¿o era Indiana Jones? No sé, da igual. Pero creo que es la mayor muestra de lucidez que he escuchado en mi vida; que define perfectamente lo que creo que ha de ser este trabajo.
Lo sé porque lo sabe Tyler... ¿No era Pascal, quien decía eso de "abarcar los dos extremos, al mismo tiempo"? El más selecto vino; la cerveza más barata... Todo tiene su momento. Y si no es así, si estamos equivocados... qué más dará... Siempre nos queda recordar lo bien que lo hemos pasado. Y es que éste puede ser un curro cojonudo. La putada, como de costumbre: disciplina. Y ése es mi punto (más) flaco; que no madrugo ni para ir a por setas. Cuesta ponerse; eso es todo. Y no es fácil decidir cómo vas a derrochar las horas... He de sentarme, con la cabeza entre las manos, que diría Kafky, y esperar que al Universo le dé por mostrarse en toda su amplitud. Aut aut. Naaa... Todo es compatible; sólo es cuestión de organizarse. En lo que queda de mes tendré que aclararme y ver a qué voy a dedicar el resto del año, antes de ponerme a cambiar pañales. Prometido. Seguimos con el CURSO DE GUIÓN. Lección número dos: dinamismo. Necesitamos gente joven, ritmo... Y chistes, muchos chistes locos. Ése es el secreto, amigo:
Para no desfallecer, dejo una recopilación de gags de sillón de la intro de Los Simpson:
Cuánta razón tenía el Yarritu, hace un lustro, cuando dijo que la última revolución artística se había dado en televisión. Ahí les jode a los modernillos y/o culturetas. No llego a entender cómo, siendo los niños tan listos, los adultos son tan tontos. Debe ser cosa de la educación. Alejandro Dumas.
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| 2007-04-17 CURSO DE GUIÓN Lección número uno: hay que tratar de hacer humor inteligente. Si no te sale eso de ir de Buenafuente, da igual, tú inténtalo. Siempre y cuando escribas de corazón serás gracioso y original. Así:
Eso es; váyanse a la mierda. El vídeo, cómo no, es cosa de Aitor, que no para el tío.
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| 2007-04-16 BRUTALIDAD ANIMAL II Otra animalada. Ojo, si eres muy sensible, no le des al play:
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| 2007-04-15 BRUTALIDAD ANIMAL I Ahora, una animalada. Ojo, si eres sensible, no le des al play:
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| 2007-04-14 HOY SÁBADO Pues sí, tal y como predije ayer, el sábado ha llegado. Es cuestión de aplicar el método hipotético-deductivo... Es la leche, ¿eh? Y pensar que podemos calcular a qué puta hora exactamente va a amanecer dentro de, pongamos, treinta y cinco mil años el, por ejemplo, veintiocho de septiembre. Lo científicos, quiero decir... Yo, ni puta idea, claro. Ni me importa. Yo soy más de atardeceres. Ayer quedé un rato con mi amigo Jokin. Estuvo bien vernos y ponernos al día; tiene su gracia el cabrón. La verdad, no sé por qué nunca ha explotado su faceta humorística de manera profesional. Mmm... Por ejemplo, ayer, quedamos en la librería de Teresa (que no hago más que gastar, oye, creo que soy un enfermo) y, para hacer tiempo salimos a tomarnos una caña. "¿Sabes que estuvimos en Estambul, no?", me dice. "¿Ah, sí?, ¿y qué tal?", digo yo, que no tenía ni puta idea. "Bien, lleno de moros (ataque de risa)... ¡Ahí sí que tienen un problema con la inmigración!". A eso me refiero. Igual... es que a mí me hacen gracia estas cosas, no sé, qué más da. Sé que no viene a cuento, pero me gustan las obras que tienen más de un título. Y escribo esto porque tengo delante un librito, de cuando iba a la uni, del que te voy a copiar, te guste o no, algunas Sentencias y flechas: 4. "Toda la verdad es simple"- ¿No es esto una mentira duplicada? 8. De la escuela de la guerra de la vida.- Lo que no me mata me hace más fuerte. 15. Los hombres póstumos -yo, por ejemplo -son peor comprendidos que los tempestivos, pero mejor oídos. Dicho con más rigor: no somos comprendidos jamás -y de ahí nuestra autoridad. 24. A fuerza de andar buscando los comienzos se convierte uno en un cangrejo. El historiador mira hacia atrás; al final cree también hacia atrás. 30. Pocas veces se incurre en una sola precipitación. En la primera se va siempre demasiado lejos. Justo por ello suele incurrirse luego en una segunda -y esta vez se queda uno demasiado corto... 43. ¡Qué importa que yo tenga razón! Tengo demasiada razón.- Y el que hoy más ríe será también el que reirá al final. 44. Fórmula de mi felicidad: un sí, un no, una línea recta, una meta...
Pues sí. Crepúsculo de los ídolos o Cómo se filosofa con el martillo,; de lo bueno lo mejor, oiga. Y ya está bien por hoy, que no tengo ganas de seguir haciendo el chorra. Te dejo; no sin antes presentarte la última captura de Aitor: una lección de dicción y buen hacer por parte de los Payasos Locos. Pobres críos.
Es fácil llorar cuando te das cuenta de que las personas a las que quieres acabarán por rechazarte o morirse. Chuck Palahniuk Creo que no incluyeron la frase en la peli. Y no sé por qué.
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| 2007-04-13 MI NUEVO ESCÁNER Ayer, por fin, me hice con un trasto, marca Epson, de esos que te dejan escanear también negativos y diapos; así que, me temo, voy a hartarme a rescatar viejas instantáneas familiares... Pero, tú tranqui, que no te voy a hacer pasar por eso. De momento, he estado jugando con mi libreta, eligiendo algunos monigotes que he dibujado este año, aprovechando trayectos en metro, sobe todo. |
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| Me estoy planteando volver a dibujar. Un cómic. Con mucha calma y sin alardes. Si algo han demostrado autores como Trondheim es que se pueden hacer tebeos cojonudos, de doscientas y pico páginas (La isla de Borbón 1730), sin tener demasiada idea de con qué mano hay que coger el lápiz. Así que, en cuanto se nos estabilice un poco esta vida (¿?) y sepa en qué mesa voy a poder reubicar este portátil, es probable que me ponga manos a la obra... |
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Siempre retrasándolo todo, ¿eh? "Cuando me organice", "en cuanto arregle no sé qué", "si consigo tiempo para tal y cual y su puta madre" y excusas similares... ¿Terror ante la página en blanco o pereza puta? Bueeeno, sí, cuesta ponerse. Y, es la leche, porque una vez te sumerges en el proceso creativo (casi en cualquier proceso) todo es mucho más llevadero. A veces, escribir te da la vida... |
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Más cosas. A las seis y media de la tarde me ha llamado Piko; para ver qué tal y, de paso, para que eche un vistazo al blog de uno de los animadores que ha currado en La Crisis: Santiago Riscos. Si no tienes nada mejor que hacer, pásate por su página y pierde un poco del tiempo que se te ha dado disfrutando de pequeñas virguerías como ésta:
Y nada más. Creo que mañana sábado, D. M. |
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Usted es William Munny, de Missouri, el asesino de niños y mujeres... Así es, he matado mujeres y niños... He disparado sobre cualquier cosa que tuviera vida y se moviera... Y hoy he venido a matarle a usted. |
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| 2007-04-12 SI BEBES, QUE TE INVITEN Aitor, concienciado con el tema de los puntos, nos alegra el día con otro de sus vídeos tuneados. Welcome to Tragedy:
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| 2007-04-11 ESPERA... Hace un rato que Eguz se ha ido a trabajar (hasta el lunes currará también de tarde) y me ha dejado aquí, con mis cosas... Yo, en un intento por evitar tumbarme en el sofá, me he sentado delante de este trasto y estoy, como puedes ver, escribiéndote alguna chorrada. Repaso la sección de mis favoritos y encuentro algunos links que, la verdad, no sé en qué momento de posesión habré guardado, porque no me suenan de nada. A ver qué te parecen: Para empezar, una serie de ilustradores y demás, algunos bastante frikis, por cierto. Hace tiempo estuve pensando en abordar los proyectos que tenía (tengo) olvidados y me planteé la posibilidad de ponerme en contacto con algún dibujante que hiciera las cosas bien y tuviera el tiempo necesario, para poder planteárselo con seriedad. A veces alucino con la de cosas que me aparecen por aquí; que, imagino, me interesaron en su momento, y no he vuelto a visitar. Me pasa lo mismo con toneladas de apuntes y notas que, pasado un tiempo, acabo tirando a la basura. No imaginas la de bolsas de mierda que llevo a reciclar cada vez que me da por ordenar el cuarto. De hecho, hace un rato me he puesto a ordenar un poco las estanterías y, como de costumbre, me entretengo con lo primero que pillo; me siento en el suelo, con la espalda hecha un puto ocho, y hala, me puedo tirar horas. ¿Has leído Espera..., de Jason? Es un tebeo acojonante. Píllatelo; se lee en nada y se te queda bien incrustado en las tripas, el cabrón. Me lo he vuelto a leer esta mañana. Y, de paso, Rubia de verano, de Tomine. Total, que no he aprovechado demasiado el día en lo que a organización medioambiental se refiere. |
| Y, es que, me pongo a pensar en la mudanza y vuelvo a decidir no llevarme nada. Todo lo que tengo aquí no cabe en mi nueva casa. Es una pena pero es así de simple... Sobre todo, es extraño porque siempre he pensado lo divertido que podría ser llevar un montón de cajas repletas de libros a otro sitio; pensar cómo organizarlo todo; por orden alfabético, por género, libros de bolsillo junto a la puerta, las enciclopedias y los libros de historia y filosofía arriba, etc. La verdad, es la primera vez que me marcho de casa de mis padres sin intención de volver. Ya había estado viviendo fuera, en Mondragón, por ejemplo... |
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| Pero ahora todo es más extraño. No sé cómo me lo voy a montar, la verdad. Vamos a necesitar ingresos y tendremos (al menos yo) que aprender a ahorrar; comprar menos tebeos; no dejarse luces encendidas; menos comer fuera de casa... Ay... De todos modos, como dijo Epícteto: "lo vergonzoso no es no tener qué comer, sino el no tener argumentos bastantes contra el temor, contra la tristeza". Y cuánta razón tienes, amigo... Y cómo se ve que comías de puta madre... De todos modos, estoy muy feliz. Desconcertado, cómo no, pero muy contento... Porque me voy con mi chica, inminente madre de mi hijo/a, con la que me divierto muchísimo y hace que sea mejor persona (mejor aun ,sí, lo creas o no). Además, y no menos importante, mis padres nos van a regalar la tele grande, la del salón. El mundo es maravilloso. ¿Qué más? Mi amigo Aitor me comenta, vía email, que le está pillando el gustillo a esto del Youtube y que va a comenzar a subir "putas mierdas que voy capturando con mi flamante stick capturadora de TV digital y editándolas un poquillo... pero, no mucho, porque la realidad, siempre supera a la ficción, como you know". I know, my friend. Os pongo el primer vídeo, que está de puta madre:
Ay, si te viera tu madre... En fin, he ahí la más grande: di que sí, que te quiten lo bailao. Ahora, límpiate ese pelo, mujer, que tampoco es eso... Con Aitor siempre he tenido una conexión especial; hemos trabajado muchas veces, mano a mano, pero nunca en nada serio y/o remunerado. Y es raro, porque nos entendemos muy bien: ambos tenemos un sentido del humor muy... sui géneris y no sé por qué nunca hemos montado nada juntos (es una cosa que siempre me dice mi madre, mira tú por dónde). Hace unos días él me comentaba éstas y otras muchas cuestiones en un email (pelín mariquita, todo sea dicho) que aún no he respondido (estoy a mil cosas, ya me puedes perdonar). La verdad, deberíamos reunirnos más a menudo; quedar, al menos, un día por semana y tratar de sacar partido a tanta experiencia acumulada, me cago en la leche, con lo bien que lo pasábamos jugando al Monkey Island y ahora qué, ¿eh?, ¡¡¿ahora QUÉ?!!... Puerco Destino...
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Una mujer puede hacer tres cosas por un escritor ruso. Puede mantenerlo. Puede creer sinceramente en su genialidad. Y, finalmente, puede dejarlo en paz. A propósito, lo tercero no excluye lo primero ni lo segundo. Dovlatov |
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2007-04-10
MARTES Otra vez. Se me ha pasado Semana Santa sin darme cuenta. Y no he hecho, que yo sepa, nada de provecho: darme un garbeo por nuestro nuevo barrio, dormir como un cerdito, ver un par de pelis chunguelis y poco más...
Y
ahora,
claro,
me
cuesta
arrancar...
Menos
mal
que
mi
amigo
Alex
no
se
me
ha
enfadado
(espero)
por
el
retraso
con
el
tema
del
cómic/cuento
que
tenemos
entre
manos.
Pero
qué
estoy
diciendo;
cómo
se
va a
enfadar...
Si
está
todo
feliz
el
tío...
Mira
qué
tarjetilla
me
mandó
el
otro
día
para
anunciarme
el
embarazo
de Nayu...
Los
retrasos...
es
lo
que
tienen... En fin. Es curioso lo fácil que es decorarse una web; hasta un inútil total podría, no sé, poner algo como esto:
Es la leche: estar haciendo esto ahora, colgándolo para que cualquiera, como tú, pueda leerlo desde vete a saber dónde... Cómo pasa el tiempo. Y pensar que en quinto de EGB, me regalaron un Spectrum 48K (¡el de las teclas duras!), que aún conservo, expuesto en una balda sobre mi almohada, como si fuera un trofeo que recuerda lo viejo que... que nos hacemos todos. Qué cosas... Mi hijo/a va a vivir cosas alucinantes... "Quién se iba a imaginar que se podrían hacer edificios como éste", me dijo un día mi aita, mientras paseábamos por Abandoibarra, refiriéndose, cómo no, al Guggenheim. Y es verdad... Se nos va de las manos; este mundo se nos va de las manos: ¿cómo serán los videojuegos del futuro?; ¿y el Google Earth?; ¿vendrá el Invierno Nuclear?; ¿ganará el Athletic... algo?; ¿qué se cargarán los de Al-Qaeda?; ¿cuántas películas más le dará tiempo a hacer a Clint Eastwood?... A veces me pierdo, durante horas, en fotos de un Bilbao en blanco y negro... Me asomo por la ventana y, lo reconozco, me jode no saber cómo será todo esto dentro de un par de siglos. ¿Qué más? Bueno, casi se me olvida lo más importante: hoy le han hecho a Eguz la primera ecografía. En el ambulatorio se les había jodido la impresora y hemos salido de ahí sin nada... bastante alucinados, claro, pero con las manos vacías. Es la hostia, cómo se movía el cabezoncín... Cincuenta y cinco milímetros de saltimbanqui; con un corazón que le iba a... no sé, a doscientos... Supongo que, hasta ahora, no hemos sido del todo conscientes de la que estamos liando. Trato de que no se apoderen de mí las palabras de Rorschach, en la tercera viñeta de la página veintiséis del sexto capítulo de Watchmen: "nacer del olvido, traer niños a este infierno y penetrar en el olvido. No existe nada más".
Quién sabe. Pero a mí se me cae la baba con esto. Por fin voy a dar sentido a tantos años de recopilación: todos estos libros, cómics, películas y demás material que he ido robando a mis padres... Qué bien. Y, con un poco de suerte, estoy pensando, su tío igual le regala la Playstation 6 cuando cumpla los doce (o diez, o nueve... Toma nota, Haritz, que Eguz no me va a dejar a mí meter nada similar en casa, que lo estoy viendo). Decía que, eso, que me hace ilusión organizar una biblioteca que pueda disfrutar. Luego, igual me sale punky o nazi y... lo vende todo para pillar medio kilo de caballo; así es la vida. Bueno, ya pensaré en ello otro día, que se me está haciendo tarde... A ver, igual puedo escribir algo medianamente útil para justificar tanta letra, que últimamente he leído algún que otro tebeo interesante... Venga, toma nota: El vecino, de Santiago García y Pepo Pérez (Astiberri ha editado ya un par de tomos); Macanudo, de Liniers (entrañables y absurdas tiras argentinas); Ice Haven (el Clowes más fresquito)... y, ya puestos, Los combates cotidianos, de Larcenet, que me los he vuelto a leer del tirón (éste sí que sabe).
Y la
semana
que
viene
sale
el
cuarto
volumen
de
Lupus.
Por
cierto,
si
no
has
leído
Píldoras
azules...
Pues
no
sé a
qué
estás
esperando,
figura... No sé, tal vez debería dármelas de critiquillo y comentarlos un poco... pero me da una terrible pereza, no sólo escribirlo (o, simplemente, pensar en ello), sino leer reseñas de ese tipo... Joder, hay miles de blogs de putos listos que se dedican a comentar toda la mierda que nos van soltando. Pero... no son críticas sinceras (¿quién las hace hoy día?, ¿Boyero, Gasset? ¡Qué va!). Son poses. Están copiadas de cualquier otro sitio, para no desentonar o molestar a nadie: todos estos frikis con pretensiones artisticoperiodísticas se dedican a comerse las pollas unos a otros. Nadie se atreve; todo se compra. No hay talento. Para comprar tebeos, yo prefiero pasarme por Joker y charlar un rato con Fernando, que a veces me cuela algún que otro churrillo, es verdad... pero con criterio, y casi siempre sin cobrármelo. Es lo que tiene ser un buen cliente... y buen vendedor. Bueno, y ya vale; este diario tendría que ser otra cosa... Voy a ponerme las pilas para sacarle juguillo a lo que queda de este martes que empieza a parecerse demasiado a un lunes.
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2007-04-05 ALQUILAMOS CASA Es decir, que nos vamos de alquiler... Sí, sí... Así, en plan quevivalavirgen... Ya verás qué bien... |
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Tengo que dejar de atropellar gente. No soy lo suficientemente famoso como para librarme.
Bender.
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2007-04-04
ELIGE EL
FUTURO,
ELIGE LA
VIDA Hoy me he tirado toda la noche currando, hasta las seis de la mañana, y en realidad, lo único que me apetecía era leer tebeos (curioso La voluptuosidad, de Blutch, y un descubrimiento: La peor banda del mundo, de José Carlos Fernandes; así da gusto). La verdad, lo reconozco, es que no estaba en vena y no me ha cundido mucho; he escrito auténtica uta*, que diría mi amigo el Kojo. Y eso que, en mi cabeza, lo tengo todo claro; bien organizado... Y funciona. Peeero... luego me siento a escribir y no le veo la gracia, qué quieres que te diga. Y me encabrono. El problema, creo yo, es que me emocioné: me dio por pensar, fíjate tú, que iban a pagar bien (tengo que aprender a hablar de dinero en cuanto me ofrecen un trabajo, y no esperar, como un mongol, que soy un mongol)... Y... dónde iba... Ah, sí, pues eso, que no, claro: pagan de puta pena. Y eso me desinfló. Me jodió bastante. No sé si se han pensado que esto es un puto hobby o qué... En serio, la gente es la hostia, no sé, se cree que esto es fácil... Mmmm... Y es fácil, sí, no voy a ponerme milindris a estas alturas, pero que lo hagan ellos entonces, no te jode, panda de analfabetos. Ayyyy... Qué rabia más tonta... ¿Por qué hostias trabajamos? Sí, ya, ya: hay que ganarse los garbanzos y toda esa mierda... pero... ¿Para qué? O sea... ¿para qué?
Elige la vida. Elige un empleo. Elige una carrera. Elige una familia. Elige un televisor grande que te cagas. Elige lavadoras, coches, equipos de compact disc y abrelatas eléctricos. Elige buena salud, colesterol bajo y seguro dental. Elige hipoteca a interés fijo. Elige un piso piloto. Elige a tus amigos. Elige ropa deportiva y maletas a juego. Elige pagar a plazos un traje de marca en una amplia gama de putos tejidos. Elige bricolaje y preguntarte quién coño eres los domingos por la mañana. Elige sentarte en el sofá a ver teleconcursos que embotan la mente y aplastan el espíritu mientras llenas tu boca de puta comida basura. Elige pudrirte de viejo cagándote y meándote encima en un asilo miserable, siendo una carga para los niñatos egoístas y hechos polvo que has engendrado para reemplazarte. Elige tu futuro. Elige la vida… ¿pero por qué iba yo a querer hacer algo así? Yo elegí no elegir la vida: elegí otra cosa. ¿Y las razones? No hay razones. ¿Quién necesita razones cuando tienes heroína? Bueno, este fin de semana vienen a Bilbao Haritz y Lucía (hermano y cuñada, respectivamente); el sábado igual vamos al fútbol y... Ahí sí. Ahí sí que me voy a deprimir como un gilipollas.
Eso es. Perdona las faltas, que no se entienda nada y demás. Que estoy cansado. * uta: mierda puta.
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2007-04-03
ARRIAGA Leo en abcguionistas que Guillermo Arriaga (entre otros, imagino) ha conseguido que la Sociedad General de Escritores de México, Sogem, reconozca a partir de ahora a quienes escriben historias para cine como escritores de cine (o televisión), en lugar de guionistas. Parece que se lo ha peleado el chico, y no sólo con el González Iñárritu, que vaya una manera de airear sus enmierdados trapos. Está bien; un poco de humanidad sobre la alfombra roja. Y, nada, que me cae bien este tío, no sé si porque se apellida como un teatro que tenemos por aquí, porque me gusta su trabajo o porque, y ya iba siendo hora, dice verdades como panes: "mucha gente dice que la película se escribe tres veces, cuando se escribe, cuando se filma y cuando se edita, y no. La película se escribe una vez, se interpreta otra y se reedita otra. Escribir no es sólo contar una historia, sino un mundo personal, personajes, organizar diálogos, presentar un mundo. Decir que se escribe tres veces, es agresivo y humillante para el trabajo de los escritores".
Mmm... Interesante... Sí... Pienso, creo, sí, sí, pienso... que igual me dejo un bigotillo como éste... Por cierto, ¿cuándo me quedaré así de calvorota? Y es que, apúntatelo, no se puede engañar a la genética (la fuerza más poderosa del planeta, que diría Jeff Goldblum en Parque Jurásico, por ejemplo). De todos modos, personalmente, me la sopla bastante el epígrafe con que quieran etiquetar este oficio. Lo importante es hacer las cosas bien. Sólo eso. Y dejarse de hostias. Quiero decir que, a ver si me explico... En un futuro los guiones de Los Simpson serán analizados y estudiados como se hace ahora con Shakespeare. Por otro lado, hagan lo que hagan... reciban los premios que reciban y vendan las toneladas que vendan... casi todos los reputados escritores de este país están condenados al mierdoso olvido... Porque escriben basura. Que se lo tripeen. Por cierto, hoy Antena3 ha vuelto a dar el primer capítulo que en su día (noche) dio La2 de Los Simpson, el de la babysitter ladrona (7G01), ¿recuerdas?... Cuánta nostalgia... Y parece que fue ayer...
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2007-04-02 LA
ÚLTIMA NOCHE Ando bastante liado, en serio, esto es una juerga... Y no sé cuál va a ser mi disposición hacia este diario. Trataré, no obstante, de pegar de vez en cuando cositas como ésta: Jódete tu también... ¿Que me joda?, Jódete tú, jódete tú, la ciudad y todos sus habitantes... Que se jodan los mendigos que van pululando por ahí, para sacar pasta, y riéndose de mí a mis espaldas... Que se joda el del limpiacristales que ensucia el parabrisas limpio de mi coche... ¡Consigue un puto trabajo! Que se jodan los sijs y los pakistaníes, que van a toda hostia por las avenidas en sus decrépitos taxis, con el curry filtrándose por sus poros y apestándome la vida... Putos aprendices de terrorista... ¡Id más despacio coño! Que se jodan los chicos de Chelsea con sus pechos depilados y esos voluptuosos bíceps, haciéndose mamadas en mis parques y en mis muelles, ¡meneándosela en el canal treinta y cinco de mi tele! Que se jodan los tenderos coreanos con sus pirámides de fruta carísima y sus rosas y tulipanes envueltos en celofán... Diez años en este país y siguen sin "hablal" mi idioma. Que se jodan los rusos de Brighton Beach, esos matones sentados en los cafés tomándose tacitas de te con terrones de azúcar entre los dientes... Siempre conspirando... Volved a vuestro puto país. Que se jodan los hasídicos con sus sombreros negros, paseándose arriba y abajo por la cuarenta y siete , con sus gabardinas sucias de caspa , vendiendo diamantes sudafricanos de la época del Apartheid. Que se jodan los agentes de bolsa de Wall Street, supuestos maestros del universo, imitadores de Michael Douglas, alias Gordon Gecco... Siempre inventándose nuevas maneras de dejar pelados a los pobres trabajadores... ¡A esos gilipollas de Enron que les encierren toda su puta vida! ¿Que Bush y Cheney no sabían nada de esa mierda? ¡No me toques las pelotas! Que se jodan los puertorriqueños: van veinte en un coche, aumentan la deuda social, montan el peor puñetero desfile de la ciudad. Y no me tires de la lengua con los jodidos dominicanos... hacen que los puertorriqueños queden bien... Que se jodan los italianos de Bensonhurst, con su pelo engominado, sus chándals de nylon, sus medallones de San Antonio, blandiendo sus bates de béisbol marca Louisville slugger firmados por Jason Giambi, intentando hacer audiciones para Los Soprano... Que se jodan las esposas de Uper East Side, con sus pañuelos Hermès, y sus alcachofas de cincuenta pavos, caras sobrealimentadas, estiradas, machacadas y moldeadas... tan tirantes y brillantes... No consigues engañar a nadie, encanto... Que se jodan los hermanos del barrio Norte, nunca pasan la pelota, no quieren defender, dan cinco pasos cada vez que entran a canasta... y luego se dan la vuelta y echan la culpa de todo al hombre blanco... La esclavitud se abolió hace ciento treinta y siete años, pasad ya la puta página. Que se jodan los polis corruptos con sus porras para dar por el culo, y sus cuarenta y un tiros, escudándose tras el muro azul del silencio... ¡Burláis nuestra confianza! Que se jodan los curas que abusan de niños inocentes y les meten mano, que se joda la Iglesia que les protege... entregándonos al Mal... Y, ya puestos, que se joda Jesucristo... Se libró de una buena, un día en la cruz, un fin de semana en el infierno y todos los aleluyas de las legiones de ángeles para la eternidad... Pásate tú siete putos años en el talego de Ottisville. Que se jodan Osama Bin Landen, Al-Qaeda y los retrasados fundamentalistas trogloditas de todas partes... En nombre de los miles de inocentes asesinados espero que pases el resto de la eternidad junto a tus setenta y dos putas ardiendo en combustible de avión en el infierno... Todos los jinetes de camellos con toallas en la cabeza besad mi real culo irlandés... Que se joda Jacob Elinsky, quejica insatisfecho... Que se joda Francis Xavier Slaugthery, mi mejor amigo... juzgándome y con los ojos clavados en el culo de mi novia... Que se joda Naturelle Riviera... Confié en ella y me apuñaló por la espalda... Me traicionó... guarra asquerosa. Que se joda mi padre, con su pena interminable, detrás de la barra, bebiendo sifón , vendiendo whisky a los bomberos y animando a los yankyes de New York. Que se joda esta ciudad y sus habitantes... Desde las casas adosadas de Astoria a los áticos de lujo de Park Avenue... Desde las viviendas sociales del Bronx hasta los loft´s del Soho... Desde los bloques de pisos de Alphabet City pasando por las casas de piedra rojiza de Park Slow, hasta los duplex de Staten Island... Que un terremoto lo haga todo fosfatina, que arda furiosamente bajo el fuego, que se quede todo reducido a putas cenizas y que luego crezcan las aguas y sumerjan todo este sitio infestado de ratas. No... no... jódete tú, Montgomery Robert, lo tenías todo y la cagaste... ¡¡¡¡eres un capullo!!!!
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2007-04-01 AY,
DIOS... ÉCHANOS UN
CABLE...
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